La liberté prisonnière

Dimanche 19 juillet 2009




On s’observe mutuellement

                                               comme des bêtes des amants

                                               ignorant leurs feux leurs cœurs aimants

                                               on ne se parle même plus

                                               nos sourires ont disparu

                                               nos âmes sont flétries déçues

                                               nos yeux reflètent un vide

                                               une affection invalide

                                               nos visages sont des rides

                                               notre physique décline

                                               et nos deux esprits s’inclinent

                                               comme des statues en ruine

                                               notre conscience est morte

                                               d’inquiétude de telle sorte

                                               nos flammes sont une cohorte

                                               ratatinée inassouvie

                                               illusionnées sont nos deux vies

                                               les longs pénibles jours de pluie

                                               on se croise on s’ignore

                                               avec mépris notre seul ressort

                                               l’amour on y croit encore

                                               on ne sait pas toujours comment

                                               si j’ai tort ou si toi tu mens

                                               on se hait comme deux amants

                                               le seul responsable est le temps

                                               çà c’est ce qu’on se dit souvent

                                               l’esprit jeune fort innocent

                                               tu m’en veux moi l’ardeur folle

                                               qui te prône son idole

                                               mon estomac est une fiole

                                               je n’ai pas faim pas soif ces jours

                                               pas de rancœur de mauvais tours

                                               n’étant pas aveugle ni sourd

                                               mon existence est une rue

                                               déserte drôle ambiguë

                                               elle me pourfend puis elle me tue.

 

 

 

Après Janvier ou Février 2001-2002 ?

 

 

 

**

 

 


            Ô ombre sans peine perlée de bronze 

tu me retiens ô ma vie mon soleil

amer à l’horizon baigné vermeille

plongé dans l’âme liquide bleutée d’or

comme des étincelles de feu de mort

tu me retiens aspect pur sans miel

est-ce pour mieux m’attirer vers ton ciel

ton ciel sans lune qui reflète mon sort ?

Tu me tues femme de feu de fer sans soleil

tu me tues meurtrière beauté vermeille

tu me tues ton cœur n’est pas d’or mais de bronze

de ton corps je n’en retiens qu’un goût amer…

 

 

 

 

 

2001-2002 ?

 

 

 

 

 



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Par Le satyre
Mardi 2 septembre 2008








             Ma poésie est un crime déguisé.



             Je dis ce que je pense et ce que la société condamnerait de me voir exprimer le fondement de mes croyances et de mes réflexions sincères sur le monde.

 

Mon acte de barbarie réside dans l’écriture et le rapport précis et fouillé des actes interdits ou illicites par la Loi humaine et que j’accomplis en mesure de mon imagination, mon costume de clown.

Je cache la souillure de mon péché en combinant formellement la prose à un patchwork de mots, pour brouiller la piste des enquêteurs de la pensée que sont les psychologues, ou pis, les lecteurs.

La couverture organique du récit ne suffit pas à masquer la vérité. Je dis ce que je fais semblant de faire en réalité. Je ne fais pas en réalité ce que je dis dans le fond de mes mots.

Les mots sont autant de coups de couteaux à ma conscience. Le mal tel un abcès sur la peau s’évapore en faisant couler une rivière de sang. On a du sang sur les mains après avoir craché la nature des choses.

Je refuse de me regarder dans la glace, je prends un stylo et je rédige sur un papier en matière basique ce que je ne vois pas en réalité, ce que je voudrais voir mais ne pas faire. Je veux comprendre l’échelon qui mène de la vie à la mort.

L’horreur et la perversion résident dans le maquillage des choses de la vie.

La vie comme la mort sont en pensée.

L’arrêt de ces deux aspects de la vie sont des états de faits.

La vie est un manque de liberté.

La mort est une fin de spectacle. Elle est pure.

La pensée meure, les mots restent.

Je suis obligé de pécher. J’ai conscience du mal que je fais.

Ma comédie ou ma mise en scène cache la misère humaine.

Je prends la responsabilité de dire la faute.

Je suis dans l’erreur.

La position du poète est servile.

Il est l’esclave des désirs du genre humain.

Il observe et juge.

C’est l’instigateur des actions justes.

Il équilibre la balance entre les excès, qui causent les querelles.

Sa quête de liberté revendique le surpassement d’un système précis.

Il n’enseigne pas, il dit les choses dont le public choisit d’en vérifier et d’en accepter une vérité universelle.

Il n’impose jamais son opinion, mais doit prouver avec des mots le bien-fondé de sa pensée, sans quoi son expression floue la rend nulle.

Un savoir général doit le pourvoir d’un jugement plus crédible sur le monde car la véracité d’une chose n’est valable que dans la qualité même du jugement qui la définit dans tous les angles possibles.

Il est besogneux, doit rompre la peur qu’il éprouve devant le monde invisible en l’investissant grâce à sa théorie pour dissiper l’angoisse.

Son existence est un sacrifice.

Sa science est une donation.

Il connaît les sentiments.

 

 

Il est sans cœur.

 

 

 

 

 

 

 

 

 
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